суббота, 18 января 2014 г.

Ковыль.



Ковыль.

Тролейбус.
Вечер.
Зима.
Пустые глаза.
Толкотня.
                Суета.
За окном
                Мерзлым
                               Довольство.
Машины
Едут.
          Слепят глаза.
Люди в троллейбусе,
Смотрят в машины.
Люди в машинах
                Смотрят вперед.
Читаю на лицах:
                "Как хорошо.
                               Машину иметь..."
Ловлю и себя.
                Тряхнуло немножко:
                               "В тоже лукошко?"
Смотрю на счастливчиков.
                Счастливы?
                               Нет.
Злые,
             Усталые
                               Торопыги.
А я?
                Подумал.
                               Поглядел.
Мне легче.
           Что есть у меня? 
                                    Ковыль.
И я не здесь
                Я дома.
                               На холмах.
И даль родная.
                        Осень.
                                     Ширь.
Под моею рукою
                      Играет
                               Ковыль.
Расчесывает ковыля 
                               Косы
                                       Ветер.
И я чешу.
                И сам не свой.
Мы говорим с ним
                 Обо всем на свете.
Или молчим 
                   И грусть тому виной.
Я не знаю как, 
            Могу ли,
                   Передать вам чувств настрой...
Я в месте том, 
                    Где каждый знает
                                  Простою истину о том
Что не один он, 
            Что родные,
                        И лес, и горы, всё кругом.
И сил неисчерпаемых ключи
                         По новой мне природа открывает. 
И вновь готов я к сечи,
                      И к пути
                                И мне не жаль того, что позади.  
И легче мне. 
               Все улетают
                         Невзгоды, дрязги, маета...
Не знаю как... 
                       В душе светло,
                                                  Спокойно.
Да...
Толкнуло. 
           - Остановка.            
О чём ты думаешь сосед? 
                              -Да всё о том же... 
За мерзлым окном:
Злые
           Усталые 
                     Торопыги. 
Гонят, наверно, машины и души
                 В домашнее стойло Золотого тельца.
Но про себя я знаю больше.
          Ему не видать сухой травы моей горшей.
                             Моей души ему не видать. 

Комментариев нет:

Отправить комментарий