Ковыль.
Тролейбус.
Вечер.
Зима.
Пустые глаза.
Толкотня.
За окном
Мерзлым
Довольство.
Машины
Едут.
Слепят глаза.
Люди в троллейбусе,
Смотрят в машины.
Люди в машинах
Смотрят вперед.
Читаю на лицах:
"Как хорошо.
Машину иметь..."
Ловлю и себя.
Тряхнуло немножко:
"В тоже лукошко?"
Смотрю на
счастливчиков.
Счастливы?
Нет.
Злые,
Усталые
Усталые
Торопыги.
А я?
Подумал.
Поглядел.
Мне легче.
Что есть у меня?
Ковыль.
Что есть у меня?
Ковыль.
И я не здесь
Я дома.
На холмах.
И даль родная.
Осень.
Осень.
Ширь.
Под моею рукою
Играет
Ковыль.
Расчесывает ковыля
Косы
Ветер.
И я чешу.
И сам не свой.
Мы говорим с ним
Обо всем на свете.
Или молчим
И грусть тому виной.
Я не знаю как,
Могу ли,
Передать вам чувств настрой...
Я в месте том,
Где каждый знает
Простою истину о том
Что не один он,
Что родные,
И лес, и горы, всё кругом.
И сил неисчерпаемых ключи
По новой мне природа открывает.
И вновь готов я к сечи,
И к пути
И к пути
И мне не жаль того, что позади.
И легче мне.
Все улетают
Невзгоды, дрязги, маета...
Не знаю как...
В душе светло,
Спокойно.
Да...
Толкнуло.
- Остановка.
О чём ты думаешь сосед?
-Да всё о том же...
За мерзлым окном:
Злые
Усталые
Торопыги.
Гонят, наверно, машины и души
В домашнее стойло Золотого тельца.
Но про себя я знаю больше.
Ему не видать сухой травы моей горшей.
Моей души ему не видать.
Комментариев нет:
Отправить комментарий